Es irónico
que no te guste la poesía
pero que la definas por completo cada vez que respiras.

Y por qué no un futuro contigo, y que sea real.

Quiero un buenos días tuyos de esos que te alegran la vida cada mañana.

Quiero que me traigas el desayuno a la cama,

que me mires mientras duermo

-sin dudar que ya lo haces-,

que cuentes los lunares de mi cuerpo todas las noches,

por si me falta alguno. 

Quiero que seas salvaje, 

que me arranques la ropa nada más verme, 

pero que después te tumbes a mi costado, 

y me mires a los ojos mientras me acaricias la mejilla y me sonríes con la mirada. 

Quiero que cada noche me hagas tuya con todas tus ganas,

que tengas ganas de verme.

Quiero tus ganas, tus "te quiero", tus "te echo de menos", y tus sonrisas. 

Que no haga falta que me traigas una rosa cada mañana al despertarme, 

porque no puede haber nada más bonito que despertarme, girarme y que estés.

 Y el resto entonces dará igual.

 Y tu estarás 

y no te irás.

Escribirte.

He vuelto

vuelvo a estar aquí,

para escribir,

para escribirte. 

Para decirte,

para contarte 

-con palabras-

todo lo que me das

y lo que yo intento darte.

Para contarle al mundo

que ni París es tan bonito,

si lo comparo con cada vez que me miras.

Que Roma no está tan en ruinas,

en comparación a  mi voluntad,

que ya no depende de mi,

pero sí de ti.

También he vuelto

para decirte que te he visto

despierto

dormido

soñando

y llorando.

Que he conocido el placer de escucharte,

de llorarte y de perdonarte, 

de reírte,

de abrazarte y de besarte,

de dormirte, 

soñarte y despertarte.

Vengo a contarte, 

que la luna no está tan lejos, 

que contigo puedo tocarla cada noche. 

Y que oye, no me gustan los finales felices,

pero contigo haría una excepción. 

Pero esa excepción dolería menos,

y gustaría más

a mi cuerpo,

y a mi corazón,

si por favor me haces caso cada vez que te digo,

que no te vayas nunca. 

Y qué bonito es,

escribir

y escribirte en diciembre,

en un domingo de nostalgia como este.