La joya al cuello,
Julieta muerta
y un desfile de moda con trazos negros.
Frío,
huesos secos
y un cuerpo pidiendo un receso.
Espejos,
puñetazos
y la sangre corriendo por las rotas manos.
Hospitales
morados
y una camilla que absorbe el alma.
El sol vuelve a salir
y tú llorando.
No eres tú, son ellos que no pueden verte como yo te miro;
que mi canon de belleza es tu felicidad y no sus gritos.
Que eres tú y tus costuras de ciencia ficción.
Que tu cuerpo es real, sus expectativas no.
Sonríe, flor
que me gusta sentir tus raíces
pero no verlas.
Sonríe, flor
que vamos a ganarles la batalla.
No hay comentarios:
Publicar un comentario